La balançoire

Repas de famille.
Pas de famille. Plus de famille.
Weekend en famille.
Famine.

Une balançoire, la petite balance sous l’oeil couvant de sa mère. Pendant qu’elle me parle et me découve, m’anihile. Pendant que la petite, doucement se balance.

La grande ne se balance plus. Plus de balançoire pour elle. Juste la poussée. Vers le vide, vers le rien, vers le pire.

Sa mère la couve, pas la mienne.

Les mots tombent comme des lames de rasoir. Une mère de lames, une mer de larmes, amère de larmes qui n’ont pu couler. Douleur si perçante qu’elle anihile et fait taire tout sur son passage. Les émotions, l’étonnement, la peur, la honte. Tout sauf la balançoire.

¨Il m’a violée¨

Je ne respire plus. Je garde la face. Je regarde à terre. Tout sauf elle, ou la balançoire. Que dire? Que faire? Famille? Famine. Balancer? Me balancer? Me jeter? Le vide.

¨Tu ne diras rien, hein?¨
Depuis si longtemps le mot d’ordre.

Elle la couve du regard. Si petite. Si touchante. Si innocente. Elle se balance. Elle la balance. Elle balance.

Pas moi. Pas elle. Moi c’est dans le vide qu’elle me balance, qu’elle me pousse. La mer morte, la mère morte, la mère mord, le terrain vague, la mère est vague, marée basse pour la petite, marée haute pour la grande. La noyée. Qu’on ne rescapera pas, qu’on a poussé. Qu’on n’a de cesse de noyer.

Quand nous quittons le terrain vague, la balançoire encore se balance, dans le vide, comme s’il serait éternel.

Et la petite a tant aimé, cette session de balançoire.

*

Crédit d’image: Depositphoto

*

Entre fiction et réalité, chaque texte recueilli dans mon dernier livre, Patchwork marque un bout du chemin parcouru entre ma décision de prendre la plume et la publication de mon premier livre.

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